J'ai l'âge pluvieux, déjà. Le nombre qui serre, je pousse, comme ça. Il paraît qu'on n'est comme on naît, moi, je suis devenu. J'ai les côtes cassées, la peau en angle droit comme modelée au fur au et sans mesure. Les antres très bouchées par le surplus des choses en friches qui ont foisonnées, sortent de ma tête. Je suis en épis, indisciplinée, un bordel. Les pensées me démangent, les hypothèses me grignotent, l'inconnu me salope. J'ai beau me laver, je me délave, comme on se souille. Je suis bondé. Farci.
Beurré. Grasse de mille choses. Dont j'ignore encore le sens. Je déplore la richesse dont j'innombre la qualité.
Je moisi au soleil. Je suis rance.